Nuevamente lo incompleto, lo deforme y lo insatisfecho me llama: Como aquellas clases de ballet a la cual solo asistí a la primera. Como aquel primer libro que abrir y que jamás pase de la triste mitad, un poco antes quizá. Como ese cuadro que comencé a pintar. Como aquel adorno que cosí, y luego descosí y volví a coser y lo volví a dejar…
No quiero terminar, me resulta tedioso, aburrido, estresante, no quiero terminar, porque cuando termine ¿Qué seguirá? ¿Qué vendrá después? ¿Existirá un después?
En cambio, si lo dejo incompleto puedo regresar cuando quiera, en el momento preciso, quizá una tarde me de por continuar y quizá, finalmente terminar.
Si vacío el aguacero interno, entonces todo quedará seco, vacío, sin más. Si barro, queda limpio, vacío, sin más. Si me baño, queda mi piel tersa, lisa, vacía sin más.
Si empiezo y termino, se quedará en el olvido aquello que empecé. Nadie recordará lo que hice porque lo habré terminado, recordarán lo que deje incompleto, lo que no acabé.
Pero lo completo también me gusta, odio que alguien deje incompleto algo, sólo permito lo incompleto si lo he dejado yo, conmigo deben terminar, terminar el libro que yo jamás quise iniciar, o hacer el cojín que jamás logre bordar, o ser la mejor alumna de ballet de las clases a la que sólo fui a la primera.
Siempre me pregunte, por qué la diligencia no me persigue, por qué la constancia me abruma, por qué lo plano me estresa, por qué lo seguro me aburre, por qué lo tranquilo me vuelve loca, por qué la carretera me parece tediosa.
He aquí la respuesta: porque todas esas cosas llegan a un final. Porque su vida está marcada con un final. No me gustan los finales, no me gustan las culminaciones, porque después de eso ya no hay nada. Después del final, ya no hay nada…
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